на белые распятия любви

на белые распятия любви
мой мертвый друг уже не шьет погон...
и лепрекон уже не прячет клад...
тогда какой он, к черту, лепрекон?!

и больше нет мерцания комет,
и света звезд, и гласа Бога нет,
не чувствую священной тишины-
плюс бесконечности всего чего уж нет!

когда то было всё и друг был жив,
и китель в блеске царских бальных зал
в мерцании комет, свечей, светил
не шил любви погоны, а ковал...

как древнерусский богатырь-кузнец,
рукой могучей утирая пот,
ударом молота менял теченья рек,
вбивая скобы в храм и эшафот

а я?... что я?бумажным молотком
могу отбить себе лишь пальцы рук
и постцелюллоидных гвоздей
уже не прочитаешь, мертвый друг...

ах, да, товарищ, я ж могу плевать
в горизонтальной позе точно вверх
и нет обиды в том, что на лицо
всё возвращается обратно без помех.

одна отрада- толстый рыжий кот,
как будто прошлой осени отец,
не жмурится (как все коты), а ждет,
прекрасно зная, что всему конец.

в фонариках зеленых кораблей,
в зеленом море, плачет его глаз,
а он, ты слышишь, дышит-верь не верь...
давя в распятиях любви любой отказ!

и я желаю быть с ним заодно
одну лишь ночь, сегодня в октябре.
но он меня, наверно, не поймет,
являясь фоткой на календаре.