Он повенчан с лирой творчества
Как брат с любимой сестрой.
То инцест от одиночества
И пропасть с самим собой.
На краю над этой пропастью
Былые стоят дела.
Не святой!
И проклят творчеством,
Таким вот мать родила!
Опьяненный успехом,пламенный,
Да холоден как костер.
Бездуховный мир, отчаянный
Душою любви распростер.
Не фиалками жизнь отравлена,
Сургуч запретил кричать.
Но рука творит окровавлено
Срывая стихов печать!
А кому эта боль безудержна
Пригодится лет через сто?
Может ну ее.
И жить как все!…
Трижды плюнув через плечо.
Илья Бестужев
© Copyright: Ирайда Тресвятская, 2013
Свидетельство о публикации №113121511793
Свидетельство о публикации №113121511793
Рецензии