1

Когда плакал поэт, любовь смеялась...

..

Развелось поэтов, что пишут только о любви.
О несчастливой, о печальной, о забытой.
Но страшно, что в глазах огни
Погасли, будто у убитых.

Чернилами бумагу в клочья.
Чернилами себя во тьму.
Поэтов мало тех, кто молча
Скрывают боль и грусть свою.

Поэтов мало. Единицы?
Зато эстетов развелось.
Перевернём ещё страницу -
Опять любовь, как в горло кость.

Несчастные. Все одиноки,
Кто пишут про любовь всегда.
Пора спросить себя про строки,
Что я пишу и про слова.

О чём они? Лишь о поэтах?
Иль откровенность тут греха?
Так о любви иль о поэтах
Душа бездарного стиха?

О чём пишу я? Я не знаю.
Поэт ли я? Каков ответ?
И искренне не понимаю,
Откуда в голове сей бред.

Поэт ли я? Наверно. Может.
Плохой. Корявый. Скучный весь.
Стою один. Стою в прихожей.
Пора уж дописать и сесть.

Налить горячий, крепкий кофе.
Задуматься опять.. опять.
И снова в мыслях катастрофа.
Ну как же мне себя понять?

Поэтов развелось так много.
Все пишут о любви, о ней.
Но только я один убого
Так описал любовь, как тень.

Ю. Черешнева.