Я боялся не старости. Только – ударом:
что обрушит метель в мои шаткие стекла
свою душу. И я – я заплачу. Я жалок,
и теперь ничего, ничего не упомнить…
Может быть, в том апреле, в последней весне,
за которую память меня не впускает,
я уже говорил: «Возвращайся ко мне».
И уже признавал: «Навсегда отпускаю».
Нынче город бесслезный. Безветренно-тих.
Выжидается время. Ни строчки, но вскоре
я забуду о клятве. Забуду, как крик
осознания слов разорвал мое горло…
Ведь уже я не помню ни чисел, ни дат,
ни стихов, ни души (оказалась продажной!).
Только знает апрель про раскидистый сад,
и про алые розы (как свежи!) – неважно.
Все равно. Это старость. Приходит пора
облегченно убрать догоревшие свечи.
Я боялся метели, но, видимо, зря.
Я ступаю легко в утихающий вечер.
Старость
© Copyright: Ольга Пашина, 2013
Свидетельство о публикации №113121400921
Свидетельство о публикации №113121400921
Рецензии