Fantaisie

Как видно, наша жизнь не поле
И даже не дремучий лес,
И не бушующее море,
И вовсе не страна чудес.

У жизни много измерений –
То миг она, а то и век.
Бытует среди прочих мнений,
Что жизнь придумал человек.

Придумал для самообмана
И для утехи алчных чувств,
Для сладострастного дурмана,
Парящего из женских уст.

Для сытости и для постели,
Для взрывов плотского огня,
Для Моцарта и Рафаэля,
Для утра, вечера и дня.

Для чувств возвышенных и тонких,
Для тихой речки и костра,
Для струн тугих гитары звонкой,
Для льва, змеи и осетра.

Для звёзд небесного парада,
Восхода Солнца и Луны,
Для ливня, ветра, снегопада,
Для ангелов и сатаны.

И для блюстителей морали,
Двуличных, лгущих всем подряд,
Для Димы, Гены, тёти Вали,
Для журавлей, летящих в ряд.

Для красных, белых, жёлтых, чёрных,
Для тех, кто СПИДом поражён,
Для дам блудливых и притворных,
Для любящих и нежных жён.

Для дружбы, ругани и драки,
Для войн и суеты мирской,
Конечно, для моей собаки,
Для сутолоки городской.

Для правды, совести и чести,
И для предательства, – увы,
Для подлости, вранья и лести:
Ох, не сносить мне головы.

Для бурной жизни и для скучной,
Для счастья, горя и тоски,
И для судьбы, что неразлучна
С тобой до гробовой доски.

Ну и, конечно же, для смерти –
Её никак не миновать –
Где рядом ангелы и черти,
Где ад и Божья благодать.

А в общем, для всего на свете,
Чтоб думать, что и впрямь живёшь,
И чтоб потом остались дети –
наследники, ядрёна вошь.

И всё потом пойдёт сначала,
Зачем? Куда? И почему?
Чтоб жизнь кипела и шкворчала,
Не отвечая никому.

Ответа нет и быть не может,
Всё поглощает суета.
Пока ты жив, сомненье гложёт,
А умер – мрак и пустота.

P.S. Живи и радуйся, чудило,
Коль ты увидел этот свет.
Ну, а уж если что не мило,
Терпи и жди: придёт ответ.

Чего бы ни желали бесы,
Тот миг придёт, недолго ждать,
Но не сорвать с судьбы завесы,
Ничем её не обуздать.

Ведь жизнь, действительно, не поле,
И даже не дремучий лес,
Подчинена твоей лишь воле,
Ты – автор всех своих чудес!

Февраль 1996 г.