Чёрный человек

Время многие тайны скрывает в прожилках
навсегда отшумевших  стремительных дней.
Может быть, он у смерти служил на посылках,
выбирая для смерти кого повидней?..
И, в объятья свои заключая поэта,
он подталкивал к пропасти под локоток.
Он веками стремился успеть до рассвета,
чтобы утро всему подводило итог.

Он умеет нашёптывать пряные речи,
предлагая – на выбор: умри – или крах.
В этой дьявольской роли он, видимо, вечен,
ловко пряча лицо в зеркалах и веках.
Этот враль чернодуший, завистник убогий –
так и вижу его искривлённый оскал –
он зловеще пророчил свои эпилоги,
потому что он смерти поэтам искал.

Он внушал – на века – про опасные даты,
про трагичность концов как мерило строки.
Может быть, он в поэты не вышел когда-то
и подумал: «Я вам отомщу, дураки,
вы поверите – намертво – мёртвому слову –
я для вас возведу, смастерю эшафот:
будет смертью отныне поэт околдован,
в каждой новой строке предвкушая уход».

Кто-то тёмный – оттуда – смеётся над нами,
мол, оставил обманку, а сам – был таков:
объегорил поэтов дурными словами,
что счастливые люди не пишут стихов.
Сладко лжёт кислолицый поборник трагедий,
со смертей собирая свои барыши.
Но давайте – отсюда – его обезвредим –
это, в общем-то, просто: живи и – пиши!