Ангелы в пестрых куртках

За кафкианскими девяностыми
и криминальными двухтысячными
загрузились твиттерно-контактные
 дветысячидесятые.
По утрам я встаю
с голодным минотавром в груди,
который и так пожрал
всю движущуюся красоту внутри.
Я иду в бессолнечное утро,
в опустевший храм науки.
А вечером – на какой-нибудь
отбивающий деньги однодневный фильм,
где герой пытается
исцелить нас от разума
и всяких насущных проблем.
А после Ты и Я,
два больших дурака,
маяча перед окнами цветными куртками,
падаем в снег
 и чертим двух ангелов
движениями дутых рукавов.
Ангелов,
на все времена и десятилетия
одинаковых,
и это так радует
наши не выстуженные вьюгой сердца.
А после бежим
под два мощных крыла самолета,
который, свое отлетавши,
стоит у завода
 на пьедестале с информационными
трогательно-веселыми надписями о том,
кто тут был.
И мы опять падаем в снег,
представляя, что эта железная птица
летит над нами,
а мы летим над всем замерзшим городом,
летим на спине,
вперив взгляд в молочное небо.
Мы ангелы,
ангелы в пестрых куртках.
Жизнь опрокинулась,
мы взмыли в небо.
Дай свою руку,
сжимай сильнее,
я верю, что пальцы – перья.
И, кажется, где-то вдали
старый сторож
 в темной куртяхе
 и тусклым бельмом фонаря
бежит, спотыкаясь,
кри-чит нам что-то,
кри-чит, кри-чит
на непонятном языке человечьем.