Серая цапля

Ветер щемящий пронзительным альтом
сопровождает каждый свой шаг.
Серая цапля на грязном асфальте
сфинксом застыла, как в камышах.
Мартовский парк, нежилой и раздетый,
бредит и стонет, словно во сне.
Друга, ушедшего рано, поэта,
птичье обличье напомнило мне.
Что ты, родная?  Очнись!  Это город!
Где позабыла природный свой страх?
Голод, наверное?
Видимо, голод
в этих усталых застывших глазах.
Небо неверным и сумрачным светом
душу тревожит, как тихая песнь.
Рано уходят из жизни поэты,
труд их – скорее не труд, а болезнь.
Чем же ещё объяснить просветленье
в горе, где сломлены воля и дух?
Стихотворение – выздоровленье,
время молчания – новый недуг.
Нет, не могу!
Ну, хоть кто-нибудь сжальтесь!
Что-то сломалось. Ушло.
Не найти.
Серая цапля на грязном асфальте,
словно бы ангел какой во плоти.
Вот мы стоим!
Хочешь, крылья потрогай,
хочешь, до клюва дотронься, как брат…
Что ж она смотрит с надеждой и строго
и безнадёжно отходит назад?..