Я не люблю салоны с платьями от кутюр

Светлана Ткаченко
                Сыну

Я не люблю салоны с платьями от кутюр, и не ношу тампоны /сколько в рекламе дур/, я не леплю акрила вместо живых ногтей, и не сорю купюрой шопинговых страстей.
Я не могу казаться вместо того, чтоб быть, и не люблю лукавство, ежели нечем крыть, не достаю заначку, только чтоб как у всех, ну не куплю Bugatti, не затянусь в корсет…

Знаешь, не будет ложью, если, сказав «люблю», ты поведешь девчонку в загс или к алтарю, только дождись мгновенья, чтобы свободных мест не было в сердце пленном для остальных невест.

Только, давай, по правде, чтобы она ждала, а не играла с болью в сказку «любовь-шкала». Знаешь ведь, как бывает: этого полюблю за поэтичность взгляда с мушкой по янтарю, за благородство слова, этого за постель, третьего за достаток /выбери тут, проверь/.
Только, по сути, рана в ней под ребром кровит, в худшем её изъяне будет и меч, и щит. В ночь после сладкой неги будет сидеть в окне, помнить как тот, что с ней был, к ней приходил во сне, как он ее нагую ночью учил летать или крылом царапал нервом ссадняще стать.
Будет курить /во сне ли?/ опиум да гашиш, чтоб его видеть снова, думая, что ты спишь. Или не так трагично, выстроит сад камней, будет искать привычно повод для слова «нет».
В общем, ее подранком лучше не подбирать, но если так случится, стоит зарубцевать. До перевязки рану лучше промыть водой, чистой слезой из веры, пусть не ее, чужой, выждать, пока из перьев сломанное крыло крепким срастется швертом, чтобы летать могло. Даже когда однажды выпорхнет птицей в жизнь, ты не жалей, родимый, ты её не держись. Встретишь свою жар-птицу, /где-то в толпе идет/, видишь, в её петлицах перья /...одежда жмёт/…

Я не люблю салоны с платьями от кутюр,
там одна треть бескрылых и половина кур…

Дай молодому сердцу в долгую сласть любить,
 
не исхитрись казаться
                вместо того чтоб быть.