Двенадцать строф о зиме

Безмолвная луна... покорный  лик  печали.
Пусть сердцу одиноко... Порой совсем без сил!
Где б ни были мы врозь, мы все равно в начале:
В начале детских грез, иль в середине зим...

  Не обойти Врата; от грусти не уйти.
Как был похож наш праздник на ветер всех полей!
Позволь мне вновь сказать о странностях пути!
И не смотри, что это -- лишь голос журавлей;

   Он дико и гортанно в неспешной вышине
Подаст обетованье душе нетерпеливой;
Напевностью  не трогая еще синиц пугливых;
Не говоря мирским о призрачном огне,

  Что юности ступени сжигает невозвратно,
Рассказывая нам о должном и нежданном.
И если б даже я хотел идти обратно,
Не смог бы. Должен мир вращаться постоянно

  Под нашими руками, и нежно... и сурово;
Ладони обнимают несбывшиеся сны.
Пускай здесь одиноко! И все же песни новой
Смиренно ожидаю, как клены ждут весны

  В сугробах, нанесенных Мореною-Зимою;
Отрада их -- иная, чем голос воронья.
Быть может, уж скоро я встречусь вновь с тобою?
А впрочем, кто расскажет, на самом деле я

   Жил, да и -- умирал на этой поднебесной?
Пригрезилось ли все Кому-то там, вдали?
Пусть все, что я считал достаточно чудесным,
С собой несут к ветрам святые журавли...

  И песнью  запоздалой, как странник  двух миров,
Слагаю ритм желаний, беззвучно вопрошая:
Кто знает, где прозренье? В безумстве злых даров
Не встретишь ли погибель? Пусть рана небольшая,

  Чем многие шаги в безвременье разлук.
Так скажет вам любой, кто поле перешел...
Но все же так хочу тепла любимых рук!
Конечно же, то стоит и раны небольшой...

  Да пусть бы и большой! Неважно. На чужбине
Покорностью своей не обелить судьбу...
Мне б голос журавлиный услышать в небе синем...
Но спят снега... Пока не жду, и не могу...

   И желтые глаза у спутницы Земли
Любовно смотрят вниз на нас, неоперенных;
Ах, как бы мир воспрянул, лишь только бы смогли
Смотреть на жизнь так просто, как сердце двух влюбленных!

  Но сумрачны  молитвы. Безмолвны небеса.
И страннику приют не все давать могли;
И если хоть немного поверим в чудеса,
То жизнь нам принесут на крыльях журавли.
 


Рецензии