Поэтам лет прошедших и грядущих...

Боже, какие вы стихи писали!
Поэты серебряного века...
И нет пределов для моей печали,
О нет, мне не поможет лекарь.

Я заболела рифмою и слогом,
Злотым, как локоны Есенина!
Его стихи могли сказать о многом,
Как много было в нем осеннего.

Любовь его границ не ведала,
Страдал, писал любимым женщинам!
И рифма нам его поведала,
Что на’ сердце не раз бывали трещины.

Другая же - морскою пеной таяла.
Бриз теплый, дух ее священный...
Я о тебе пишу, Цветаева!
И о душе твоей радушной, не надменной.

"Мне нравится, что вы больны не мной..."
Она писала стих, а песня вышла.
Блеск этих строк сравнить с луной,
Как сердце бьется в рифмах этих слышно!

Есть человек который навсегда
Оставил в душах наших пару строк.
Не зря вы жили, господа!
И ты, о, Александр Блок!

"Благословляю всё, что было,
Я лучшей доли не искал..."
Потомки точно не забыли!
Твои стихи - девятый вал!

А вы, как можно позабыть!?
Вы нить связующая с прошлым!
Стихами вашими - нам жить!
В них утонуть безгрешно можно!

"Еще не раз Вы вспомните меня
И весь мой мир, волнующий и странный"
Писали смысл сквозь века храня,
Писали в будущность и век туманный.

Вы - Николай Степаныч Гумилев!
И правы были - мы ведь помним!
Мы помним реки гласных слов,
И детям нашим те слова напомним!

Имен я больше называть не стану,
Не знать их всех - позор и срам!
Сомнения ваши в реку канут -
Прислушайтесь к святым словам!

А вы, поэты лет грядущих -
Не суйте горькое плацебо!
Ведь наставлять во тьме бредущих,
Отнюдь не тыкать пальцем в небо!

Лекарства ваши не помогут,
Писать не нужно ложное!
В пилюлях правды ведь не много,
В них пустошь и так много прошлого.