в

я для тебя и пишу, и дышу, и вот:
снежные бабочки снова в окне танцуют.
Ты - мой самый заветный, самый желанный плод,
море из сотен несбывшихся поцелуев.
Ты - мое небо, вечное забытье,
гора, на которой никто не поставил флага,
и дело не в том, что меня окружали не те,
и сколько их было. Все спрячет в себя бумага,
в сожженном письме нет смысла искать вопрос,
нет смысла искать ответ в безутешной речи.
Я помню сияние глаз и запах волос,
и голос, и больше меня ничего не излечит,
ни в белых халатах врачи, ни народный сбор,
ни самые лучшие в мире усталом маги:
ты - моя музыка. Лучший души аккорд,
лучшее соло, брошенное в зигзаги
стертых ладов, струн, и полночной мглы,
долгие ночи без сна среди глупой брани.
Ты - самые теплые дни проходящей зимы,
самые светлые, чистые, тонкие грани
куба души. Так пожалуйста, будь со мной.
Хотя бы до времени ехать. До "вот и все".
Знаешь, теперь никогда-никогда другой,
кто-то другой
не вылечит, 
не спасет.