О хлебе, честных мукомолах и воре

когда жизнь стала перечнем долгов
которые отдать уже не светит?
мы родились, а мир к нам не готов,
неужто, мы с рождения  - не дети?

и только мы освоили слова -
из них же нам и цепи навязали,
и ценностей великих жернова
нас убеждённо всех  перетирали.

мы их вертели, чтобы стать мукой
и чести испечения достигнуть...
кто тортом смог, кто - только колобком,
кто булкой сделался, кто чёрным хлебом с тмином...

и каждый участью своей был как бы рад:
осуществил призвание святое!
а я вертел свой жёрнов невпопад,
не успевая за успешным строем.

остался, как и был - слегка собой,
хоть, тоже, намолол не так уж мало.
но чтоб испечься булкою какой -
на то муки всё время не хватало!

так и живу - не хлебец и не злак,
и мысли странные всё время прут из пасти...
кому - мудрец, а большинству - дурак.

но скоро я уйду от этой власти
на свой недосягаемый чердак,
и там раскроется томившееся счастье
и полетит над крышами зевак...










сказал и помер. грустно всё же как....