Братоубийца

Я никогда в Афганистане не был,
Чечню на карте только видел я.
Все говорят, что там безоблачное небо,
Безоблачное – словно жизнь моя.

Я никогда не брал винтовку в руки,
Не вспарывал живот большим штыком.
Не доходил до крайностей, и муки
Сторонкой облетали отчий дом.

Но, что же делать бедному солдату,
Которого загнали воевать?
Он в оптику узнал родного брата
И выстрел слился с криком: «Прости, мать!».

А мать живёт последнею надеждой,
Что дети целыми придут с войны домой.
И в шифоньере белые одежды
Висят, не зная – будет кто живой?

А наш братоубийца шёл всё дальше,
Забыв про совесть, сеял смерть и тлен.
Забыл про жалость он, как было раньше,
Но вдруг фугас. Вдруг взрыв. И вот он – плен.

Прошёл он все круги земного ада,
Душа и тело, как кровавый ком.
И смерть он ждал, как высшую награду,
Чтобы освободиться от оков.

Пришла пора последних испытаний,
Мясник уже достал кровавый нож.
Он хищно улыбнулся и отчаянье
По телу прокатилось, сея дрожь.

Клинок рассёк податливую шею,
Как будто в масло, в горло он вошёл.
И полилась кровь, тело всё немеет,
А на душе вдруг стало хорошо.

Она покинула своё земное тело
И полетела, чтоб увидеть мать.
Как сильно наша мама поседела!
Как ждёт нас! Эту веру не отнять.

Она умрёт без сладостной надежды,
Что снова в дом войдут её сыны.
А в шифоньере белые одежды
Все стали чёрными от проклятой войны.