Том

загадка... головоломка...
твое предложение дружбы
на сайте, который Гугл переводит, как "Край"...

проходит меланхолии ломка и мне опять это нужно -
царапать раствор окоченевший,
скрепляющий камни накрепко в стене,
названье которой, переводится на английский
"everyday life"...

До тебя мили и мили предположений, догадок,
мечтаний, морской болезни на палубе,
и, конечно же, ром флибустьеров, Miles Tom...
До меня зимы и зимы
с их колодцами, глотающими студеный воздух
помятым от времени, проржавленным,
перекошенным от отвращения к "жабам" ртом.

сколько осталось ванили во флаконе духов,
что мне подарил Федор Чайка?
я прыскаюсь этим раствором
только по пятницам, когда отправляюсь в бар.
сколько осталось секунд-крупинок в часах песочных,
прежде, чем Бог перевернет стеклянную колбу
моей судьбы и все сначала начнется?

я встаю под струи горячей воды,
моюсь и моюсь, и моюсь.
я выхожу голым на лоджию, чтобы только увидеть,
как от тела отделяется пар.
так из трубы котельной
на морозе валит густой, облачный дым.

Я испаряюсь, превращаюсь в капельки, в пыль.

так и долечу до тебя осадками,
преодолею Ла-Манш
а то если вплавь, то русалка Сюзан Тейлор
утащит меня на дно.

Том, мне так хочется быть с тобой заодно.

Том...

15:01. 11.12.2013г.