Ветер зимний ласкал
мои белые кудри,
Я кругом опоздал,
даже к собственной пули.
Снег ложится на ствол,
тает, в капли стекает.
Девять грамм мимо в ствол,
дуб в саду умирает.
Расчитаться хотел
помешала осечка.
Второй раз не успел
пуля вылетев свечкой
Разорвала кору
не найдя своей цели.
Вот с тех пор и живу
наслаждаясь метелью....
Метель
© Copyright: Бесконечный Век, 2013
Свидетельство о публикации №113121103076
Свидетельство о публикации №113121103076
Рецензии