П а м я т и И о с и ф а Б р о д с к о г о
Тот батончик – «сникерс»,
этот батончик – «марс».
Ленин, вы мне не снитесь,
вы не нужны мне, Маркс.
Если в Ираке драка,
задницы ваши там –
это не лица мрака,
это советский танк.
Красные реют флаги,
и над Кремлём звезда.
Это советский лагерь,
в знаемое езда.
Но в календарной рифме
однообразных дней
слово подобно бритве,
режущей плоть камней.
Высланные поэты –
миру бесценный дар
Родины, где советы
слушаются всегда.
Слово подобно розе,
брошенной вслед на гроб,
выполненной угрозе
после случайных проб.
Спи, твой черёд, Иосиф,
мир опустел опять.
Помнят земные оси
каждого слова пядь.
+
памяти Иосифа Бродского
© Copyright: Август Май, 2013
Свидетельство о публикации №113121102507
Свидетельство о публикации №113121102507
Рецензии