Горели свечи, ночь была
И дом пропах сухой корицей,
И в этом пламени любви
Менялась жизнь, менялись лица.
Он потерял почти что все,
За счет чего он жил,
За счет чего писал, страдал,
За счет чего любил.
Не знал что делать дальше он,
Тот музыкант в тиши,
Но догорая воск шептал,
«Ты музыку пиши…»
«Ты о любви своей пиши,
Иль может о разлуке,
Не стоит все в себе таить
Томительные муки»
Ты у рояля расскажи
О том, что жизнь тревожит
И может быть, поклонник твой,
Глядишь, тебе поможет.
Музыкант
© Copyright: Александр Бутович, 2013
Свидетельство о публикации №113121101149
Свидетельство о публикации №113121101149
Рецензии