попытки прозы типа

На Порше поехала девушка, сама водить  машину умеет,и сегодня не в ее поведении проблема, а проблема во времени;в стихах не выложит она воспоминания жгучие, она заедет в кафе и купит сладостей кучу ,согреет искусственно раны зажитые, чтоб не напоминали они о себе, как о войне с кем-то события, чтоб в памяти не являлось все, что июльскими вечерами в дождь согревало;ушло, уехало, убежало.

Не в понятиях дело, не в разговоре суть, ведь девушка уже давно мечтает все вернуть, назад, но время зло, неумолимо, с чувствами девушки играют все игриво;никому дела нет, что ей грустно и тоскливо, и вечерами она читает что-то под тип Есенина, Шекспира; не в этой всей любви волшебной суть, ведь потерянное не вернуть, как потраченные нервы не вывернуть в скрипичный ключ, как точно так же, как  у обрыва не свернуть,аля гер ком а ля гер.

Наверно, любовь карьерой заменила, поднялась на ноги и сердцебиением внутри все голоса однажды заглушила, она не сидела в социальных сетях, и в статусах не ныла, не заходила в твиттер, и записи свои в уме произносила;подругам и знакомым не звонила,ни слова никому не проронила;пиццу готовила и слушала блюз,да пару песен тяжелого рока, чтоб соседи знали, что жива еще здорова, и слышали в подворотне все коты.

И в дениме,колинзе, бродвее, ее все узнавали, как только открывает двери, и в бершку иногда заходит, чтоб не узнавали, и не бегали за ней с кучей товара, не говорили, что вот вам идет, да вы красавица;ей это все не очень нравится.
Осень, прохлада туманная, «тургеневская»  пора ненастная..
где стихи ее прежние, ветхие, но до откровения нежные,до безумия честные, до последнего вздоха верные.  В ее глазах Вселенная и звезды, но Вселенную покорить никто не смог, и ее глаза как звезды, похожих никогда ты не найдешь.