Подпоясанный по старинке
Размочаленной бечевой,
На поляне стоит,как на ринге,
Как на плахе,дуб вековой.
Горд в размахе ветвей,могутен,
И его долголетие в том,
Что давал он убежище людям,
Даже если те с топором:
От дождей-косохлестов студеных,
От нещадно палящих лучей
Защищал величавою кроной
И охотников,и косарей.
Время,времечко...
Каждою веткой,
Каждым листиком дуб поник,
Словно знает про черную метку,
Что поставил на ствол лесник.
Трется шкурой о дуб буренка
И вздыхает так тяжко порой,
Словно бы по родному теленку,
Обреченному на убой.
Черная метка
© Copyright: Сергей Бабкин, 2013
Свидетельство о публикации №113121006549
Свидетельство о публикации №113121006549
Рецензии