И не хватит мне мудрости: ночь, запотевший бокал,
серебристая ветка оливы трепещет у окон…
Завтра будет отлив,
послезавтра закончится март –
вот и всё, что осталось: всё прочее выжег и пропил.
Я ступаю к окну. Эти доски подобны гвоздям,
и слепы отраженья огромных витрин на проспекте…
Рим поднимет свою
волчьеглазую голову там,
где трава не растёт и вода не отравлена пеплом,
там, на улицах – дождь. Там, на небе – звенящая медь,
волны вшились в триеру насквозь просолённым канатом:
город пахнет испугом. На деле же – жизнь или смерть –
это просто игра
на огромной истрёпанной карте.
Ойкумена молчит.
Ровно в полночь закончится март.
И не хватит мне мудрости – мне, что оставлен богами,
и печального шествия
памятен горький угар:
так прощай же, мой город.
Я ныне тебя отпускаю.
Прощание с Ойкуменой
© Copyright: Ибрагимова Карина, 2013
Свидетельство о публикации №113121011386
Свидетельство о публикации №113121011386
Рецензии