Ничего, что только квинты

I
Был я раньше, как гул весны,
Как цветы, что растут без боли,
Был я шумным и травяным,
Словно точно такое поле.

Я звенел, как ветра в глуши,
Первых чувств золотые струны
Шелестели в лугах души,
Как осока под светом лунным.

Пел я с вечера до утра
И не знал, что еще мне надо!
Но от грусти и злых утрат
Разлеглась на поля прохлада.

Белым снегом усыпан луг,
Нет травы… и лишь где-то снова
Тополь жалобно скрипнет вдруг
Одинокой струной басовой.

Вижу:  рядом еще один,
Ствол дрожит дребезжаньем стали,
Оттого-то в моей груди
Пентаккорды одни остались.

Всё равно попрошу за нас
Эти дали и эти нивы,
Квинта – всё-таки консонанс,
Хоть не чувственный, но красивый.

II
Я звенел, как ветра в глуши,
Первых чувств золотые струны
Шелестели в лугах души,
Как осока под светом лунным.

Жаль, та жизнь не была долга.
Нет травы… что за ночь такая?
Лишь два тополя бьет пурга,
Квинту вьюжную извлекая.

Я правдив… я – наружу весь,
Но не греют мои былины
Тех певцов, у которых есть
Арфы, лютни и мандолины.

Льется их разноцветный звон
Прямо в души веселым, юным,
Я, как будто, для них смешон
С инструментом своим двухструнным.

Но не стихла моя строка,
От печали не онемею,
Не уйду, поборюсь пока,
Вы не знаете, что сумею!

Ничего, что душа в снегу.
Пусть скрипят тополя тревожно!
Я на квинтах сыграть смогу
То, что арфе исполнить сложно!