Когда мне стукнет 47...

Когда мне стукнет сорок семь
и жизнь,покажется счастливой,
я вспомню сразу про друзей,
чтоб не забыть,как это было.
Садясь в гостиной у огня,
держа в руках старейший виски,
я вспомню даже про тебя,
и сразу спутаются мысли.
Нырну в глубины подсознанья,
найду все фото, дневники...
записки старые, с признаньем,
в очередной своей любви.
Всё это так недавно было...
Хотя прошло уж много лет!
Мне жизнь почудилась счастливой...
Но без ТОЙ жизни-жизни нет.
Начну копаться, рыться носом,
искать, когда всё началось?
На старом фото, под откосом
смотрели лица, пусть все врозь...
И не найдя тому причину,
теряя всех своих друзей,
я вспомню тут же про мужчину,
что стал опорой жизни сей.
И, да, наверно, это глупо,
спустя двадцатник лет судить
о человеке по поступкам,
что он виновен вдруг решить.
Пусть так, но в алкогольной дымке
заплачу, даже закурю...
"Я ведь какому-то мальчишке
доверила судьбу свою!"-
но тут финал самопознанья:
из детской сонной вышла дочь...
Нахлынуло вдруг осознанье:
всему виной всего лишь ночь.
Присела рядышком на кресло
взяла альбом, давай листать...
Я рассказала ей про космос,
как научились мы летать
без крыльев. Тут я поняла,
что ей, как нам тогда - семнадцать,
Что она копия меня,
ей тоже страшно слово"завтра".
Вот, знаете... и отлегло
от сердца жгучее мученье.
Всё исправляет в жизни той
лишь дочери прикосновенье.