Записки из сумасшедшего дома..

Вначале  была  Пустота. А  потом  был  Взрыв, породивший Нечто, кое  родило  Кое-что, не  похожее  ни  на  что, что  было  доселе. И  это  Кое-что, кое-как  и  кое-куда  всё  ползёт и  ползёт  по  Пространству, порождая Хаос. Великое противостояние  Хаоса  и  Пустоты…
И  только  лишь  Слово, как   некая  Грань  меж  ними, сохраняет    хрупкую  надежду  на    торжество   Равновесия.
Ибо, Пустота, как  и  Хаос  поодиночке - Ничто!...

Меж  нависших  над  городом  туч,
Словно  губок  изгиб  Нефертити,
Робкий, трепетный  солнечный  луч
Тропку  выложив, тянется  нитью.
И  вплетается   россыпью  брызг
В  шёлк  лежащего  скатертью  снега,
Где  уже  в  окружении  искр,
Мглы  вечерней  покоится  Нега.
Где  та  нить  Золотого  Луча,
Распадётся, коснувшись  сугроба,
Как  в  ночи  восковая  свеча,
Прогорев, у закрытого  гроба.
Где, не  вытаяв, желтый  листок,
То  ль  кленовой, то  ль  ивовой  ветки,
Обречённо  глядит  на  восток,
Где  уж  тьмы  обозначились  метки.
Где  от  звёзд  посерело  вокруг,
А  от  месяца  веет  прохладой,
Где  мечта  о  сплетении  рук
В  воздыхание, дышит  на  ладан…
Но  всё  тянется  лучика  нить
В  покаянье  к  Голгофе  заката,
Где  она, как  и  я, может  быть,
На  Кресте  будет   мглою  распята.