Боже мой...
Мы снова в стойле,
С потемневшими глазами.
Просим пойла.
Будет пойло.
Не кричи.
Молчи устами.
Будет заработок средний,
К праздникам подарки будут.
А не то
как тут,
намедни,-
Иссекут всего
иуды.
И кусок протухший мяса
Бросят телу,скрипя злостью.
Ты дождёшься,
братик,
часа,
И беду
накличешь
в гости.
21.12.1992г.
Свидетельство о публикации №113120907378