Боже мой...

Боже мой.
     Мы снова в стойле,
С потемневшими глазами.
Просим пойла.
             Будет пойло.
Не кричи.
           Молчи устами.

Будет заработок средний,
К праздникам подарки будут.
А не то
       как тут,
             намедни,-
Иссекут всего
             иуды.

И кусок протухший мяса
Бросят телу,скрипя злостью.
Ты дождёшься,
           братик,
                часа,
И беду
          накличешь
              в гости.

           21.12.1992г.


Рецензии