Увы, мертв. не важно как и почему...

Увы, мертв. Не важно как и почему.
Ночное небо не может любить,
пока ты сам не наполнишь его этим чувством.

В преддверии очередной холодной войны
готовишь батареи из крутых оборотов
и заряжаешь обоймы кислородных палочек.

Утром пытаешься вспомнить все сны
и выбираешь почитать из стопки книг
Гумилева или аналитическую геометрию.

Но нужно соблюдать симметрию:
поэтому одни идут по направлению,
а в отношении других делаем вид равнодушия.

Днем зачитываясь Терри или Видалом
пытаешься понять структуру вселенной,
но склоняешься к банальному декаденству.

Ну да, как же, духовное развитие личности,
все для пафоса и фальшивой эпичности
своих "великих" воззрений на окружающую среду.

(- Сышь, чувак, давай бухать? –
и этим сводятся на "нет" все твои потуги,
стать лучше и скромнее.)

А после, вечером, перебираешь картотеку
из музыки и смазливых лиц, что тебе не интересны.
Играешь пьесу для их флиртового развлечения.

А между делом, выбираем, для своего отдохновения,
что-то из тяжелого чтива: Маркса, Муркока.
А может обновить Мухаммада в изложении Ирвинга?

И чувствуешь себя живым,
Наполняя ночь мягким теплом
душевной уравновешенности.