Читаю почту - одни лишь марки,
Я их люблю, но и подарки.
А письма сжёг я - они полны
Глубокой ересью пустоты.
Сижу на кухне, в глазах - пустыня,
“Иосиф Бродский”, - звучало имя.
Ехидный смех услышал сзади,
Проснулся вдруг - я был в кровати.
Гулял по лесу, где-то меркли
Одна за другой деревьев ветки,
Где-то послышался голос совы,
Кой-где померещился лик - это ты?
Бежал за мечтою под блеском лунным,
Летела по листьям стремглав с испуга,
Хотел было вскрикнуть: "Не надо! Стой!",
Как вдруг кто-то выстрелил, очень злой.
Но кровь твоя не впилася в почву,
А лишь растворилась с ветрами прочь.
Всё это было той самой ночью,
Когда с подушкой знакомил горечь.
Я понял тогда: одиночество это
Не даст мне увидеть с тобою лето.
Сижу на земле, наяву - картина,
Где дом для осколков души - могила.
Дом для осколков души
© Copyright: Сергей Мерезин, 2013
Свидетельство о публикации №113120906536
Свидетельство о публикации №113120906536
Рецензии