У тёмных окон

Добивался я... и добился;
я купил
этот пылкий взгляд.
А вчера я
остановился.
И сегодня
иду
назад;

под ногами – то град, то гравий...
говоря языком гравюр,
я сегодня – в чужой оправе,
незаметен среди фигур.

Я метался у тёмных окон
плоской "Герники" Пикассо,
схвачен был! И, ломая стекла,
я сбежал
от мадам Тюссо.

Там держали меня под лупой,
был огромный казённый зал...
И я, маленький, голый, глупый,
перепуганно
тёр
глаза.

Подвели меня к чёрной нише
в обрамлении паутин
и сказали (почти неслышно):
"Здесь
любовь твоя,
Господин..."

И рябиной зажглась аллея,
где я шёл за ней позади.

Белых бантиков не жалея,
улети!
Улетай!
Лети!

Отпустите меня!
Пустите!
Пусть останется,
пусть живёт.

Мне уже тридцать пять, поймите,
эта боль меня разорвёт!

Да, я выл по ночам в подушку,
да, стоял у её окна,
и уж если попал на мушку, –
да.
Она у меня одна!

... На большой моей перемене
в батарее зажав ладонь,
я метался
в моём затменье,
и остался
во мне
ОГОНЬ.

Он не гаснет в картинах мира,
он искрится в чужих глазах,
зажигая мосты, сапфиры,
гаснет искрами в образах.

Пламя Слова!
Пожар Итога!
Светлый Рай
и кипящий Ад...

Вы спросите,
вам скажет Гоголь,
как там...
"рукописи
не горят".

____________