Мне мир не мёртв

Мне мир не мёртв. Сама, скорей, мертва.
То день живу живее самых ярких,
Закручиваю рифмами на прялке
Клубки животворящего стиха.

На следующий - в разладе и в раздоре
Сама с собой. Не пишется, ленюсь,
Всех под руку попавшихся виню,
И плачу над неведомым мне горем.

Но вот среда: леплю снеговика,
И прячу от любимых в морозилке.
Спагетину кручу на гнутой вилке.
И начинаю речь издалека.

Четверг не мил. Он картой с рукава
Подкидывает козыря, озлобясь.
Вылёживаю килограмм расстройств
Под тоннами лечебных покрывал.

Идёт черед. Становится светлей.
Меня не вымажешь в жиру и в сале!
К обеду появлюсь на карнавале.
А к вечеру поеду в "du Soleil".

В субботу перемою все полы
С уверенностью, что чиста и совесть.
Начну писать передовую повесть,
Которой не извлечь из головы.

Воскресным утром плюну на дела.
И растворюсь на облаке подушки.
Меня разбудит щебет погремушки.
Жива ли я, жива ли я, жива?