***

                В. И., поэтессе.
Я очень рад тебе, поэту и товарищу,
приемлю твою суть и естество.
Откуда ты взялась, ты, чёртово талантище?
Хотя - при чём здесь чёрт? От Бога! Ты – его.
     Послушаю тебя, и тысяча вопросов
     закрутятся в башке осеннею листвой:
     как терпит тебя муж? Ух, как ему непросто
     и – просто в тот же миг: любимым быть тобой.
Но  – ревновать! К таланту – дару жгучему,
когда, уйдя от повседневной суеты,
сидишь, стоишь и ходишь, молча мучаясь
преодоленьем непрестанным немоты.
     …А счастье (кто бы знал!) всё плыло мимо,
     но ясен твоего лица овал.
     Хоть лишь во снах неведомый любимый
     твои сухие губы целовал.
Слова и выходки иных крапивою стегали.
Зато тебе открыт Божественный портал.
Господь берёг тебя, поддерживал стихами,
как посохом. Сломаться не давал.
     «Есть провиденье!» - верила всегда ты.
     И скажет тот, кто неизбежен на пути,
     громадный, нежный, добрый, сильный, бородатый:
     «Всё впереди, родная. Верь! Всё впереди».