Иной, назвав себя поэтом,
\И в том не ведая вины \
Печёт незрелые куплеты ,
Как будто бабушка блины.
Читает всем своим знакомым,
И умиляется до слёз.
Блинов( не только первый комом)
Напёк, старатель, целый воз!
Ему б остановиться, что ли,
Проверить прежний свой замес-
Вдруг в тесте не хватает соли?
Его же подгоняет бес:
«Пиши, пиши…» Со сковородки
Снимает, славный наш творец,
Стихи, корявые, уродки,
(Когда ж наступит им конец!)
Читать их – нет страшнее скуки,
И хочется порой сказать:
« Вот оторвать бы ему руки,
Что бы не смог совсем писать».
Вместо цензуры
© Copyright: Любовь Долгина, 2013
Свидетельство о публикации №113120809808
Свидетельство о публикации №113120809808
Рецензии
