Правда

 В щемящей суматохе будней,
 В водовороте праздных лиц,
 Порою очень даже трудно,
 Смахнуть печаль свою с ресниц.
 И если к смеху равнодушен
 Бываешь просто без причин,
 То на черта,скажите,нужен
 Любви наркотик-чтоб лечить?
 А от чего?От лютой боли?
 От странных мыслей после сна?
 Зачем с эмоциями спорить,
 Когда и так ты правду знал.
 Глупцу удобно-он ведь верит,
 Что в этом нет его вины,
 Что правду словом не измерить,
 Что чувства вновь обнажены.
 А мне опять быть крепче,тверже,
 Терпеть и молча воевать,
 И не надеяться на может,
 И чьи-то губы целовать,
 Как будто старую икону...
 Дрожа и каясь за грехи,
 Как будто я к тебе прикован,
 Как к моему перу стихи,
 Как будто не было печали,
 И нежности изящных рук...
 И мы,быть может,не встречались,
 И я,быть может,просто друг...
 Неважно,сколько раз я падал,
 Ведь вновь шагаю напролом...
 Зима приносит снегопады,
 И я ее впускаю в дом...
 Так пусть же замерзает время,
 А вместе с ним уходит прочь
 Все то,во что я раньше верил,
 Любовь не в силах мне помочь...