Чуть больше, чем

Реквием по, казалось, бессмертной мечте -
Быть кем-то больше, чем человек,
Обрести свою духовную составляющую.
Наполниться целями и мечтами,
А не дурманной травой.
У всех возникают такие чувства, знаешь.

И вот я лежу в этой комнате -
Опьяненный, полуживой,
И вижу, как на меня рушится мирное небо.
Падает мне на голову
Синью своих потолочных плиток
И разбивается вдребезги.
Что с моей головой?

Она горячая и больная.
Не успел осознать, когда так случилось,
что я никому не нужен.
Раньше нас было много -
А теперь меня стало один.
В оглушительно гремящей вокруг пустоте
Это некая душевная простуженность.

Ты слышал когда-нибудь, как разбиваются птицы?
С отчаянным криком желания увековечиться.
И с бесконечной тоской.
И вот я смотрю на свои же слова,
Все кажется таким избитым,
Невозможно заезженным.
Изъеденным молью, как старая шаль.

Я - её шерсть.
Весь в дырах насквозь и полон воспоминаний -
О том холодном зимнем вечере
Или прогулке под зонтом у пруда.
А теперь - отложен.
На дальнюю полку заброшен за ненадобностью.

И ты, наверное, была права,
Когда рассуждала, что о новом мне не сказать.
А можно - только немного по-новому.

Я - человек второго сорта.
Первого встречаются очень редко.
Иногда можно разглядеть быстрый промельк
Кристально душевной чистоты под чьими-то веками
Но за этим вслед новая песня в плеере -
И снова отрешенная жесткость.

И я три тысячи лет просыпаюсь.
Задыхаюсь, осознавая, что я под водой...
Просыпаюсь и из этого сна.
И надеюсь, что тот, кого я ищу - существует.
Что он где-то живой.