На тебя молясь, на паскуду!

___________ Да, у Самойлова лю про Державина:

Рукоположения в поэты
Мы не знали.
И старик Державин
Нас не заметил, не благословил...

Здесь Самойлов перекликается с Пушкиным:

И свет ее с улыбкой встретил,
Успех нас первый окрылил;
Старик Державин нас заметил
И, в гроб сходя, благословил._______ "Онегин"

Но я более этого фанатею строками
великолепной Марины, обращенными к Мандельштаму:

Я знаю наш дар неравен,
Мой голос впервые тих.
Что вам, молодой Державин,
Мой невоспитанный стих!

Нежней и бесповоротней
Никто не глядел Вам вслед…

ОСОБЕННО ЭТО:

Це-лу-ю Вас — через сотни
Разъединяющих лет.
МЦ.

Сейчас только догнал, скорее почувствовал:

Что, любящие поэзу МАРИНЫ, АХМАТОВОЙ ИЛИ БЕЛЛЫ,
в зависимости от своих предпочтений не только
обретают четкие характеристики, но и,
если можно так выразится, - "духовный вес"

Ибн стихи Беллы - музыкально-очаровывают, сами по себе.

Стихи Ахматовой - требуют ОПОРЫ на исторический фон
и биографию автора.
( Без этой поддержки они "катастрофически бытовеют")
Но трагедия века, возвышает и возвеличивает их значение.

Стихи Цветаевой - требуют духовного роста, интеллекта и глубины
самого читателя. Каждый может зачерпнуть из этого океана
столько, сколько способен вместить его духовный резервуар.
Иные подходят со своим напёрстом...

Предпочтения тех или иных имён, так же характеризует человека,
как любовь к джазу, к рок-опере или симфонии.

Все это замечательно: и джаз, и рок-опера, только
до симфонии - чтобы ценить, понимать и любить, необходимо дорасти.
Надо пройти не только через "электро-гитары Юноны и Авось", а
гораздо дальше, через оргАн БАХА.

Ибн джаз - это музыка настроений - звон и трепет струн тела.
Рок-опера - это страсть - это взрывающая все этажи плоти любовь
- от нижнего - до коры мозга и мозга кости.
Но симфония - это музыка сфер - голос Вселенной - это ЛОГОС.

Чтобы подняться, до такого восприятия любви, надо духовно возмужать.

И если через импровизации джаза и зрелость рок-опер проходит
всем спектром чувств, практически каждый человек,
в том или ином КАЧЕСТВЕ исполнения,
то осмыслить симфонию дано не всем.

Иным, так никогда и не удается услышать - только догадываться,
что существует некая недостижимая высота.

Стихи Марины Цветаевой, в точках своего Эвереста, и есть Симфония.
В них надо вслушиваться, вникать, пить, осмысляя каждый глоток строки.

В поэзии Марины тоже есть джаз, дразнящий трепетную музыкальность чувств,
есть и рок-опера, задевающая все вибрации страстей, от подвалов до темени,
.
Но есть в поэзии Цветаевой и нечто большее!
Тот накал, что доводя до высочайшей точки кипения, переполняет сущность и
душа вырывается из тела, освобождается от него и парит в тех пространствах,
где звучит симфония неземных сфер.

Поэтам Серебряного века

Твои осколки, век Серебряный,
Горячей стружкой серебра
Сегодня сложены и сцеплены
По звеньям правды и добра.

А мир закручен кругом белкиным,
Сгорает мир на вертеле,
Как в подмосковном Переделкино
Свеча сгорала на столе.

Забудь запреты, ложь и патоку.
Но трудно раны врачевать,
Когда Иосиф шел на каторгу –
Не выжить шел, а умирать!

Когда в чужом краю, в Елабуге,
Марина отказалась жить –
И вознеслась душа по радуге
В попытке боль свою избыть.

И рифмы звонкие, мятежные
Застыли на краю строки,
А думы, горькие и грешные,
Сложились в вечные стихи.

Они летят, как шарфик газовый,
Подхваченный взрывной волной,
А небо светится алмазами
И серебром, и сединой.

С-Т.

.

Марина, прости!

Ветхий двор – петушиное зодчество.
Криво сбит деревянный сарай.
Хоронили Марину без почестей –
Ямы тьма, сиплый голос: "Давай!.."

И взлетали лопаты крылатые,
Разрыхляя чужой чернозем,
И лежала она, им объятая,
Запечатана ржавым гвоздем.

Ах, Марина, быльем заполошено,
Хотя труд говорят, не ахти –
Из Елабуги прах твой заброшенный
На Московскую твердь привезти.

Воронье – одичалыми стаями,
Всхлип ворот на последнем пути.
Годы тянутся скользкими сваями,
Рвется ветер – Марина, прости!
С-Т.
.

_____В защиту Марины._____

И те, чьи речи cтоль избиты -
Утилитарны и скупы,
Чьё царство - кухонные плиты,
Чьи помыслы слепы,

От стонов зависти оглохнув,
В Твой Дом – словесности приют,
Стучат половниками в окна,
Тебя на суд зовут.

В темницу тайн, где быль и небыль,
Ушла. - Трагедия без дна...
Как высоко, Марина, небо,
В котором Ты - одна.

Огонь лампад и чист, и светел,
Отпущен грех. Но эта смерть,
Как пиршество "доильцам сплетен",
Им - лакомая снедь.

Цветет в Елабуге рябина,
Шумят листвой ветра...
Кто стих твой сочинит, Марина,
Купцы? Бугалтера?!

Кто скорбь, до горечи осиля,
За всё воздаст мольбы?
Да не простит себе Россия,
Твоей судьбы.
С-Т.

.

Последний рыцарь на земле.

"В переулок зайди Трёхпрудный
В эту душу моей души..."
М.Цветаева
*

С деревьев возле старого фасада
Листвы осенней схлынула волна.
Натянута дождинная струна.
Дождь дребезжит по городу. За МКАДом*
Сплошная слякоть, стылая луна.

На сквозняке в Трёхпрудном переулке
Под ветошью осеннего тряпья
Качаются, сутулясь, тополя.
Дрожат в отрепьях осени проулки.
А я иду, судьбу не торопя,

К Трёхпрудному, где жили вы, Марина.
Жив тополь - в нём величье исполина!
В Трёхпрудном ветер гладит тополя.
Там, вдалеке, в молочной пелене,
В размытом затуманенном окне,

Из древнего и дальнего прочтёте,
Как жил идальго – рыцарь на коне,
Мелькнула тень - намек о Дон-Кихоте.
С известной ксилографии, вполне,
Оживший чёрный оттиск на офорте.

Вы помните, Марина?... Как по мне,
Чудесен конь – его хромая кляча -
И дух идей, зовущих к вышине.
Он защищал нас, он не мог иначе!
А те, кто после… все-таки не те!

-2-

Осенней рябью пишется картина
На трех скрижалях. Первая скрижаль:
Он вечно Дульсинею обожал.
Я обожаю вас, моя Марина!
Уходит ветер, шаткий с бодуна,
Дышащий в ночь осенним перегаром

От дождевого терпкого вина...
Колышется туманная ситара*,
Как высоки, Марина, тополя! –
Надежная опора небосводу!
В них затерялась стая воронья,
Не испугав пернатого народу,

Поблескивает лунный тазик медный,
Похож на Дон-Кихотов шлем победный.
Поклон, идальго - мой земной поклон!
Нелегок путь в долину Эльдорадо.
Но здесь Трёхпрудный, далее не надо,
Стоят стихами томики домов.

А в марлево-индиговом тумане,
От нас далече, в миллионах лье –
Нанизанные звезды на копье…
Там небо превратилось в поле брани,
А солнце – в пятна крови на белье!…
Что нас роднит, держа на волоске,

Которому не страшен время-прочерк?
Марина, Вашей вязи милый росчерк
На черном сланце, аспидной доске.
А нынче не отыщешь с фонарём
Того кто ценит истинность полета,
Не осмеяв стараний Дон-Кихота

С его зелёнобронзовым конем!
Я подвигов для Вас не совершал,
Но кровь волною бьётся внутревенно –
Я Вашим горьким воздухом дышал -
Морская, ослепительная пена!

Пусть там, в заветной звёздно-сизой мгле,
Любовь согреет, Имя да святится!
Пусть Вас хранит, Марина, божий рыцарь,
Последний светлый рыцарь на земле!

С-Т.
_________________ПРИМ. САНТО______________
*МКАД – Московская кольцевая авто дорога.
*СИТАРА – тканая завеса двери в святилище.

Понимаю, - такие посты не каждому поднять,
но, ведь и я не всё отдал, что мог отдать:))

И если Белла - "Джаз", Ахматова - Рок-Опера, Марина - "Симфония",
то любое из этих явлений, этих суверенных величин требует своей,
отдельно-созданной биографической книги.

С добром, С-Т.

Сан-Торас   10.08.2020 04:20   Заявить о нарушении

Диалог, портрет http://stihi.ru/2020/08/09/8865

Сан-Торас   10.08.2020 04:31   Заявить о нарушении