поэт-буквоед

Пишется, дышится, шумы волн и тишины слышно мне.
На берегу стоя в свитере белом, джинсах подвёрнутых.
В мысли погружена, всё это нужно мне.

Душно здесь, там,
по головам безудержным
бегать плясками дикими, голос рвать криками.
По глазам станет внятно этому времени.
Мир на острие, и неясно, где ликовать, обретать свое счастье.

А прогнозы неизменно врут.
И колеса увязли по проезжей в пункт.
И злобные лица с ухмылкой скул —
они так ждали мой бесполезный бунт.
И получили ответный гул.

И вразрез незаметным мечтам и скитаниям
хладнодушие пробуждается вопреки ожиданиям.
Учащая сердцебиение, так сбивая ход мыслей в течение...
...о семье, о друзьях и о времени.
Обо всем и во многом о прошлом.
Кто сказал, что оглядываться можно...

Вот и я держу размытый рецепт.
Может, от печалей, хандры или бед.
И неясно, отчего же так тошно в груди.
То от сбивчивости, от пустоты.

Я теряюсь, чтоб закончить свой слог.
Как потерянный поэт-буквоед выключает свет, ничего не смог.
Занавес, я иду в постель.
Доживу до весны, что теперь...

© Вика Зимних

8.12.2013, 3.01 pm.