Странный роман

Мечтами вчерашних юнцов и сегодняшних песен,
Разбитых воздушных дворцов и стихов ни о чем,
Этот странный роман так загадочен, но так интересен,
Так смешон и наивен, но его ты почти что прочел.
В нем часы по минутам - по венам вплетались в рассветы,
В нем бывала любовь - пусть не часто, но все же была.
В нем искал Ты вопросы, так редко встречая ответы,
Ступая по медленным искрам в свои зеркала.

Зеркала разлетались в осколки звонкою пылью,
Оставляя лишь шрамы на сердце, душе и лице.
Эта осень тебя умывала серебряным ливнем.
Эта осень тебя обнимала, сжимая в кольце
Одиночества луж и дождями пропитых бульваров,
Когда ты ходил-уходил из себя - от себя,
Когда, зажимая руками привычные раны,
Улыбался сквозь слезы, ничего не говоря.

До истерик, до хрипа, до крови в доверчивых строках,
До разорванных нервов, срываясь в пике и фальцет,
Стирая границы кем-то назначенных сроков,
Ты своею рукой многоточия ставил в конце.
И опять растворяясь в гранях признаний и песен,
Уже не ожидаешь, что будешь когда-то прощен…
Этот странный роман так безграмотен, но так интересен,
Так смешон и наивен, но его ты почти что прочел.