Ни капли больше не поэт

Моим стихам гореть давно пора,
И я отчаянно хватаю с полки спички...
Сижу, сжигаю строки до утра,
А после - кружка кофе по привычке.

Уже никто не любит моих слов,
Я истощен, шедевров не слагаю.
Я в этот мир вернуться не готов,
И ухожу на цыпочках по краю...

Я ведь ни капли больше не поэт!..
И потому так часто умираю,
Я забываю, что такое бред,
И все безумство медленно теряю.

Я не сижу ночами на крыльце,
Мне звезды не подсказывают рифмы,
С нелепым выражением на лице,
Жду возвращения волшебной нимфы.

И в комнате моей сидят вдвоем
Владимир Маяковский и Есенин,
Они твердят мне: "все переживем..."
А я рыдаю, головой упав в колени...

Прошу, простите, я уже иссяк,
Меня не будут помнить лет так двести,
Ведь я не гений, я - простой чудак,
Мои стихи не станут даже песней.

Я никогда не буду так велик,
Нет, мне не быть героем поколений!
И тихо исчезают в тот же миг,
Владимир Маяковский и Есенин...

А на полу, истлевшие дотла,
Мои стихи, родные, словно дети...
Когда исчезнет утренняя мгла,
Их пепел унесет холодный ветер...

Мне в этом мире места больше нет,
Спокойно положу на полку спички,
Ведь я ни капли больше не поэт!
Пойду-ка выпью кофе по привычке...