Прости.
Мне мало воздуха
И разрывает изнутри.
Писать я не могу - рука повисла
Над листом.
А как хотелось рассказать тебе,
Ты знаешь, обо всем!
И я почти отчаялась.
Звук хрусталя о пол...
Ума во мне, ты знаешь, не прибавилось.
Ищу я свой предсмертный кол.
В душе я не романтик,
Возможно пессимист,
А на столе передо мной
Все тот же белый лист.
Начать хочу, не зная вас...
На улице уж выпадает иней.
Ведь лучше та криволинейность фраз,
Чем тупость прямых линий.
А знаешь, я уже пойду.
С врагами я расправилась.
Дышать уже я не могу.
Прощай, ведь я расплавилась...
Прости
© Copyright: Шейнъ, 2013
Свидетельство о публикации №113120709374
Свидетельство о публикации №113120709374
Рецензии