Поэт

Он родился совсем без таланта,
Он родился, не зная о том,
Что из малого станет гигантом
И основою в мире своём.

Он родился, не зная о цели,
Чтобы целью со временем стать.
Не душа, лишь сокрытая в теле,
Но и дух, что другим не под стать.

Он живёт, чтобы мыслить о счастье,
Пусть и счастье в несчастьи познав.
Он, быть может, наивен отчасти,
Но в своём откровении прав.

Это сердце живое, простое,
На себе сложный разум несёт
И его же закроет собою.
Остановится. Снова пойдёт.

Эту жизнь проживёт многократно,
И не станет напрасно грустить,
Счастье бросит, вернётся обратно:
Для себя не научится жить.

Он то самое чистое в мире
Обнаружит в любом и ни в ком,
В каждом встречном, с кем мир станет шире,
С тем, с кем ночь даже кажется днём.

Обо всём он поведает свету,
И потом, обретая покой,
То, что выше всего в мире этом,
Посвятит он душе лишь одной.

Лишь одной, что роднее и ближе,
Той, что рядом, пускай и не с ним,
Пусть не выше его и не ниже,
Но живущая сердцем таким,

Тем, рождённым как он, без таланта,
Но живя с упованием сна,
Где в творце обнаружит гиганта,
А шедевром предстанет она.