***

Я смотрю на фото и чувствую спиной тепло твоей груди.
Черные получулки и бежевые шорты, не дай мне от этого всего уйти. Звони мне, пожалуйста вечером. Я открываю сообщения а там миллионы неотвеченных. Если бы только непрочитанных... Я все эти воспоминания сердцем впитываю. Только слегка надави они кровью прольются тебе на ладони. Слышишь, какой болью пьяный писатель стонет через лет десять или пятнадцать. Он под морфием и одинок до ужаса, если вкратце. А что ты думал? Что она выйдет замуж, родит двоих и будет мыть посуду? Разве это не ты должен был дать ей револьвер, роняя слезы в ее прокусанные губы и руки до дыр? Разве не ты стрелял в нее, прибегая хороших манер, сукин сын? Разве не ты ее любил так сильно, что темнело в глазах от нежности. Все ложь. Ошибка в расчетах, помнишь? Слишком большие погрешности. Больше 90 процентов-обман. Приравняем к ста, будем верить пессимистам. Она устала изливать душу в свой говно-блог, бездарным стихам и молчаливым таксистам.
Я смотрю на фото и чувствую спиной тепло твоей груди.
Кто-то внутри орет тебе в спину "не уходи". А я как на этом фото сделаю вид, что мне плевать. Отправляется рейс "залитый слезами пол-холодная кровать"