Ружье на стене

(06/12/13)


Я хочу пропеть о ружье на стене,
Ему пошел сотый век,
И повесил его туда...
Ну не то чтобы человек.
Вот может быть - клякса, да!
Клякса как раз тут к месту!
Отцифрованная, сохраненная
И невзначай облагородившая
Электрическую бумагу.
Каким-то правдивым запахом.
Каким-то привкусом плесени.
Испорченным. Несовершенным.
И потому единственным.
И тот человек, возможно,
Был этой самой плесенью.
Как и его окружение.
И даже любимый друг.
Возможно, только возможно,
Был человек с мыслями
О окончательном истреблении
Чернильных пятен, мешающих жить.
Написал какую-нибудь работу.
Скучную, до тошноты и рвоты.
О методиках и анализе,
О статистике детских помарок.
А потом, как-то раз присев,
С мужем/женой или собакой
Человек распахнул тетрадь...
Написал пару умных слов.
А наутро пошел в отдел.
И закрыл свое дел жизни.
Поговаривают, отцифровывал
Тоже он.

Ну да речь, не о том.
Он когда-то повесил ружье...
Да...
Не помню момент, но это был он.
Тут одно из двух:
Или он был удручен,
Тем что старые войны заканчивались только началом
Точно таких же, а сон
Не приходит к нам по мановению пальцем.
Или может он просто сильно хотел курить.
Думаю, ответа не знал и он.
Просто он опустил дулом в низ
И повесил героя моего недо-рассказа.
Под карниз.
Чтоб не сильно мозолил взглядом.

Ну а сам человек,
Из нереально далекого прошлого
Жил в то время, когда на улице был октябрь.
Он его ненавидел, до зубовного скрежета.
Потому каждый день выходил погулять на войну.
Ему грели душу, павшие под подошвами
Легионы врага в желто-красном окрасе.
Он тихонько насвистывал,
Щурился фонарям.
И включал Led Zeppelin.
Мечтал быстрее состариться.
Чтобы летать за своим врагом по миру!
Чтобы топтать его армии каждый день.
От заката и до рассвета,
До рождения истины.
Столь же единой и верной как зло октября.

А ружье он не снимал. Даже осенью!
А друзья продолжали дарить патронажи и пули.
Он не злился, почти даже не расстраивался...
Он, наверное, в общем-то и не замечал.
Только как-то все чаще случайно он бил сервизы
Или опрокидывал канделябр.
Говорил, чепуха, куплю новый!
Может быть... Нужен, конечно, но...
Пристрастился к тибетским чаям,
Потом стало скучно.
Пробовал кальян на тибетской траве...
Говорил, что будто бы куришь газон у заправки,
Но затягивался этим газоном еще и еще.

А потом растворился во мгле...
Он не погиб!
Ну, то есть... Конечно, погиб, но не там и не так.
Он, скорее всего, решил, что пора уйти.
Не мое дело, но путь он искать не стал.
А впрочем, не важно. Он тут вообще причем?
Его толком и не было, а может даже без «толком».
Я вообще завела речь о ржавчине на курке.
Нужна смазка?..