Виртуальные миры

Приснился сон: отец танцует с дамой
В убогой комнате полупустой.
Он держит спину деревянно прямо.
И в душу страх пробрался на постой.

Я знаю, что давно отец мой умер,
Так почему ты здесь, о, мой отец?
Вот резкий поворот, и танец замер –
Глазами мутными смотрел мертвец.

Я как-то город детства посетила:
На стенах серых зданий грязь, как тушь.
Он раньше был таким уютным, милым,
Теперь – разбит асфальт, разливы луж.

Вот встрепенулась я, увидев ножек
На каблучках высоких быстрый бег,
Но злой оскал покойников-прохожих
Мгновенно сердце кинул в жаркий снег.

По всей стране – кладбищенская стужа,
Всё копошится или пьют вино,
Сам Человек стране теперь не нужен,
И в ней живут покойники давно.

Как мой отец, напрасно воевавший,
Как дед – в бреду тифозном кончил век,
Иль инженер, наивно ожидавший,
Что даст плоды его крутой разбег.

Бежит страна, бежит не замечая:
За новыми фасадами – гробы,
Над ними воронья кружится стая,
В святых полях – поганые грибы.

Свалили в ямы – общие могилы
Коттеджей, цен, хозяев и авто
Кого свели с ума, кого убили
И мертвецов пирующих. За что?

Мой строгий мир – он был или он не был?
Он виртуальный, как и до него.
Все файлы стёрты, будто чисто небо,
Остался образ, больше ничего.

Мир на один сезон, на поколенье.
(Поймёт ли кто, о чём я здесь мелю?)
Кто нами правит? По чьему веленью
Нет продолженья? От нуля – к нулю.

Ответ не слышит чувственное ухо,
Мелькают, словно вижу гипнотранс:
Кто в «мерседесах», бедные и шлюхи.
Проснитесь все! Сорвите шоры с глаз!

27 ноября 2003 г.