Тогда

Тогда и сейчас.

Люблю стихи, и мне не лень
писать их каждый Божий день.
То не обуза - дружу я с Музой.

Пусть часто мучает мигрень,
берет я сдвину набекрень,
надену блузу, и рифмой - в лузу!

Мой бархатистый баритон,
слегка надтреснутый при том,
гремит раскатом витиевато.

Меняю тембр я не спеша,
жена внимает, чуть дыша,
мне от рассвета и до заката.

Стирает тряпкой пыль вокруг,
и шепчет: "Браво, милый друг!"
Несет котлетки мне к табуретке.

На ней частенько я стоял,
она была мой пьедестал.
Сын гений редкий! - гордились предки.

И даже мой лохматый пёс
любил словесный мой понос,
хвостом виляя и подвывая.

Тогда казалось мне всерьез,
что до поэта я дорос.
Твердит родная: "Ты лучший, зая!"

Все полетело под откос,
как гром - критический разнос...
Рыдал по детски от этой рецки.

Упал со лба венок из роз,
теперь вот мучает вопрос:
прав критик резкий - поэт я мерзкий?

А, может, зависть тут виной?
Не лгут родители с женой -
достоин, право, я криков браво?

Пусть корчат рожи за спиной,
идти мне рано на покой.
Нет, врешь, лукавый, дождусь я славы!

Наталия Шарина   05.01.2014 11:51   •   Заявить о нарушении