Вышел в поле, стоишь, как-то странно машешь руками.
Не опознанный, не летающий и ничей.
Пролетала птица, схватил, предложил жить в яме
на высокой горе, в золоченых шелках ночей.
Горевала птица, юга ей снились и море,
хоть и знала, что никогда не достигнет цель...
Эта птичка смахнула слезы, сказала, сори,
я умру, стремясь к солнцу... из рук улетая в метель.
Вышел в поле, стоишь, как-то странно машешь руками
© Copyright: Моника Веньер, 2013
Свидетельство о публикации №113120705137
Свидетельство о публикации №113120705137
Рецензии