Стихи мои и пряник вам, и кнут

Который год поэзией грешу я,
Волнуются соседи и друзья.
Головушку бедовую чешу я,
Мне без стихов и музыки нельзя.

Таких неугомонных фантазёров,
На уровне любом, хоть завались.
Лауреатов разных и призёров.
А тут и мы соблазну поддались.

Чтоб стать поэтом надо так немного,
Лишь чашу жизни горькую испить.
Спросить благословения у Бога,
И вдохновенно к делу приступить.

Ещё неплохо было бы, к родному,
Отечеству, любовью воспылать.
Чтобы тоска ужасная по дому,
Могла в стихах и помнить и желать.

Как правило, поэты не бывают,
Счастливыми по жизни и судьбе.
А иногда их просто убивают,
Так выбирай, что дорого тебе?

Стихи есть крик души отождествлённый,
В них желчь, любовь, квасной патриотизм.
Их пишет зэк тоскою утомлённый,
И депутат в отсутствие харизм.

Я тоже обожаю раствориться,
После обеда, в ложе тишины.
Чтобы пролить на белые страницы,
Авторитетный взгляд со стороны.

Когда имеешь мнение иное,
То значит, что тебе не по пути,
С толпой, однополярностью больною,
Которой счёты хочется свести.

Так погибают города и страны,
А кто-то со стихами лезет тут.
И хоть я вовсе не звезда экрана,
Стихи мои и пряник вам, и кнут.