Хрип...Кровь и стон...
На снегу лежит он...
Со стрелою в груди,
На грани Пустоты....
Он думал, что в сей час,
Как и большинство из нас,
Умрет безызвестный ,
Не нужный и не уместный.
Боги глядели молча с вершин,
Как умирал он в одной из низин.
Как кровь лилась на белый снег,
И каждый думал "Что за бред"...
"Богам не важен путь Земных,
Хватает своих нам ударов под дых".
И лишь одиночка промолчал,
Он понимал, он все понимал...
Образ Волка белого, как снег, принял,
Спустился с гор ,лег рядом и сказал
"Твой Путь окончен странник, я
Последний, в ком увидишь себя"
"Спасибо. странник прохрипел,
Умереть одному, таков был мой удел..."
"Более не быть тебе одному,
Дыши спокойнее иди ко сну"...
Среди лесов вечнозеленых,
Среди солнца лучей золотых,
Народ все образ Белого Волка видит,
А кто то вой его, по сей день слышит...
Сказка. Белый Волк
© Copyright: Братец Волк, 2013
Свидетельство о публикации №113120704059
Свидетельство о публикации №113120704059
Рецензии