Сортавала

Мой город родной Сортавала,
карелом и шведом рожден,
и финна рука создавала
твой облик в потоке времен.

Когда-то красивый и чистый,
ты рос, хорошел и мужал.
Здесь тысячный голос хористов
над Ладогой песней звучал.

Что финну сегодня ответим?
Где кирха, курная изба?
На кладбище финском где цепи,
кем стерта на плитах резьба?

Сиротство заброшенных улиц
и боль одиноких аллей
над городом крепко сомкнулись
в кольцо вековых тополей.

Стыдясь за свою обветшалость,
за старости нищей позор,
он ждал от нас самую малость -
дотла не сжигать. И укор

пришельцам из дальних селений,
занявшим чужие дома,
он выразил. Но поколенье,
наверное, сходило с ума.

Не строило - и не жалело.
Не сеяло - не берегло.
И города хрупкое тело
жестокостью обожгло.

Что ж люди? Оборваны корни
на старой земле, а тут
не сердцу - судьбе покорны,
с горчинкой вины живут.

Тоскует по скалам прибрежным,
по Ладоге изгнанный финн.
Не может быть город повержен.
Поднять бы его из руин.

Мой город родной Сортавала
ветшает и все-таки ждет,
когда после школьного бала
хоть кто-то о нем запоет.