на Мой Мефистофель. Глава 7

"Ты в безднах родилась иль в ветровом просторе?
 За подолом твоим, как пёс, бежит судьба,
 По воле случая ты радость или горе,
 Мы все рабы твои, но ты ничья раба."*

 *** http://www.stihi.ru/2013/04/12/10329

 За подолом твоим, как пёс, бежала судьба,
 Да устала бежать, лежит на траве в тени.
 За гордыней твоей звенели цепи раба,
 Да уже не звенят они, и ты отдохни.

 За каким же бесом ты бросила Светлый Сад?
 Разве он так скучен? Или ты вопреки?
 Я ведь тоже, когда мне стало за пятьдесят
 Лег в Байкал и стал волной небесной реки.

 Было утро. Но и рассвет не проснулся еще.
 Было холодно. Словно орлу на ветру.
 Было стыдно. Как будто крикнул "Прощён!"
 А Пилат и не вздрогнул. От наших молитв не мрут.

 А какой я мастер, когда не продан товар?
 А задаром отдать - всё равно, как в собачий корм.
 Прибежала судьба, до чего же чуткая тварь.
 До чего же верная. Или наперекор?

 Так безгрешна Гретхен, ибо не я ей грех.
 А её надежда на плач мужчины-раба.
 Так горит в Маргарите её нечаянный смех
 За который убью. Как только кончится бал.

 Так безмолвно море, когда его скрыли льды.
 Это было. Еще восемь тысяч лет не прошло.
 И познал меня холод. И вышел я из воды.
 И сказал Байкалу "Спаси Бо..." И повело.

 И качнуло меня на Сарме древней волной.
 И очнулся я воином между двоих костров.
 И шаман бил в бубен, и плакали надо мной.
 И горел я в земном аду за земную кровь.

 Были мы сарматы. Буддист нам сварил прасад.
 Хитрый пленник знал силу пищи своих богов.
 И он бросил мне горсть, и ушел я во Светлый Сад,
 Где просыпаны зерна зла, но растет любовь.

 А меня там сделали флейтой, послали в тростник.
 Воин воет воздухом в трубке из камыша!
 И не песни боя и славы свистит его ученик,
 А такие слёзы из этой лозы читает душа...

 И так длилось недолго. Пять, или шесть тысяч лет.
 Я почти обучился искусству - как человек дышать.
 И родился вчера в Байкале, истинно - как поэт.
 Это море многое может.
 Если ему не мешать.

 Но - пора. У костра хорошо, но времени нет.