я люблю свою луну

лирические отступления
в дешевой прозаической книге
с растрепанным корешком
и с запахом залежавшейся краски.

продал ее мне парень
с жутко грязными руками
и пах он чем-то отдалено схожим
с сельдереем или вовсе
испорченным маслом.
его руки тянули мне
тонкое произведение
неизвестного миру
автора,
я протянул купюры
и, будто забыв про сдачу,
поспешил огромными шагами
по влажному асфальту
в сторону метро, задыхаясь
от табачного дыма
и хрипа глубоко в глотке
при вдохе и выдохе.

название
было привычное каждому,
но не мне
"невесомость в трех шагах до луны"
знаешь, в тот день
я просто шел по аллее,
я даже не понял сам
как взор пал на эти
желтоватые листы,
перебираемые ветром,
читаемые каплями росы,
с деревьев.
книга у меня уже около года
все так же стоит
с растрепанным краем
и заметно потекшими буквами.

однажды между строчек
я заметил,
как тот, кто читал ее ранее,
выцарапал на 47 странице
с краю
печатными буквами
впритык с рядами:
".. дыханье скованно и больше нам не нужны ответы
на задаваемые когда-то вопросы. Когда ты видишь,
как луна перед тобой танцует, тебе не нужно ни дышать,
ни слышать, ни думать. Ощущение, будто ты разгадал вечность,
будто мир превратился в сплошной ряд открытий."
и тут
едва ли видно
ручкой без пасты или
пером без чернил
было выдавлено:
" Она была моею
близорукою луной.
Когда я видел,
как она танцует,
мне не нужен был
ни воздух,
ни ответы
на вопросы.
Казалось,
будто вечность
разгадал
без сотен тысяч
телескопов,
будто мир
открылся предо мною.."

и лишь в конце,
возле 68 страницы,
там, внизу
добавил прежний
ее носитель:
"Люблю свою луну.
Она танцует,
обливаясь темным светом,
обнимая ветер,
умирая на рассвете.."

среди пахнущих чистотой
и пропитанных сумасшествием
листов
в глянцевых новых обложках,
с целыми
едва ли тронутыми
углами
я храню эту книгу,
храню эти строки,
храню чью-то любовь,
которая мне до жути
знакома