Каждая дорога ведет из дома домой

Есть люди,
в которых ты возвращаешься,
как домой.
После загулов,
отлучек,
вояжей по мостовой,
после концертов,
прогулочек под луной,
даже если из лучшего дома
бежишь долой.
Ты стоишь на пороге,
смущаешься как всегда,
улыбаешься робко,
как будто бы в первый раз.
Бедной родственницей,
проглотившей гореслова,
вспоминаешь
зеленые
окна
знакомых
глаз.
Ты стоишь на пороге,
вдыхаешь знакомый
дым.
Это снова он курит трубку
печной трубой.
Он не взглянет,
не скажет тебе
"заходи.
что дрожишь на ветру?
заметил же,
не слепой."
В этом доме есть даже комнатка
для меня,
там кровать,
шкафы,
холодильник забит едой.
Даже в стены умудрилась,
вжилась,
любя.
У меня кстати друг есть - маленький домовой.
Дом прекрасен,
в нем каждый камин горит,
в нем и ветрам,
и бурям
без смысла ломать
тебя.
Только в окнах свет
без лести
чужих манит.
Ты бежишь.
а потом возвращаешься,
жизнь
сменя.
Я войду,
гости
(коих немало здесь)
мне помашут рукой
и снова сольются
с ритмом,
музыкой,
имя которой
Взвесь,
состоящая из пошлости
и молитвы.
Дом меня не заметит
и, может быть,
не учтёт
статуэткою
на камине,
штрихом
в декоре.
Будет заполночь,
даже луна уснет,
лишь душа его
вырвется
в коридоры.
Я люблю этот дом,
хоть себе и кажусь
больной,
что уж тут говорить
о прочих
и посторонних.
Но куда бы ни шла,
всё равно
я приду
домой,
и фиалки
зафиолетовят
подоконник.